Witchcraft

Résumé de l'event - Entre deux légendes soufflées au coin du feu, l'Hoyaneh à murmuré une vérité farfelue. La bête serait une créature issue des vieilles légendes indiennes : un wendigo. À travers les morts et les sombres présages, les croyants et les indigènes se sont mis d'accord sur la seule vérité qui convienne... la bête, qui qu'elle soit, doit mourir. Pour cela le conseil a fait appel à de nouveau volontaires. Tandis que l'on parle de ces courageux qui ont affronté la verve des sauvages, on arpente déjà les rangs avec un nouvel espoir envers ceux qui auront la foi et le courage de se glisser dans la sombre nuit où la lune sera pleine pour arracher à la sinistre créature, son ultime souffle de vie. Mais les légendes inquiètes, on a rapporté que la chose ne saurait être tuée de la main de l'Homme ni même par ses armes. Malgré la hargne éprouvée envers l'occulte, certains susurrent que seule la magie la plus noire pourrait défaire le règne d'une créature si sombre et sournoise tendit que le conseil réclame l'aide des inquisiteurs et des meilleurs chasseurs de la région. Ce soir, la bête mourra, quoi qu'il en coûte.


Il est temps.
Temps de faire ses adieux, d'embrasser sa femme, ses enfants, de serrer une dernière fois ses amis dans ses bras. Sous la lueur des torches, on quitte la colonie. C'est un silence de mort qui règne à travers la foule qui fixe les courageux volontaires qui défilent le long de la grande place jusqu'aux barricades du village. Ils ont à peine franchi ses portes que l'aura sinistre qui les accompagne est aussi inquiétante que celle du bourreau dans ses meilleurs jours. On baisse les yeux, personne n'y croit vraiment... La bête. L'homme. Qui qu'il soit, peu importe ce qu'il est... Tout ce que l'on voit, ce sont les nôtres qui marchent vers une mort certaines. Sous la neige, ce sont les larmes qui coulent. Il n'y a plus de différence, plus de couleur de peaux, plus de religion, plus d'ethnies qui tiennent. Ce sont justes eux, les braves qui vont combattre l'immondice.

Accompagné du son de la cloche de l'église, chaque pas leur donne l'impression d'être des condamnés. Ce n'est pourtant pas à la potence qu'on les envoient, mais c'est sans doute pire. Les pas se suivent, laisse une empreinte persistante dans la neige alors que le froid étreint les courageux. Bien vite, ils sont rejoints par les Mohawks qui sortent de l'orée de la forêt. Ils ne sont pas bien nombreux les Indiens mais leur courage fait écho à celui des colons. Arcs, flèches, armes à feu, lames effilées... On y voit de tout à travers le groupe. Oui, on voit de tout mais l'on n'entend rien. Personne ne parle, les yeux restent rivés vers l'horizon. Vers la noirceur de la forêt qui les avale un par un jusqu'à ce que le grincement des portes de la barricade ne sonne la fin tragique qui les attend.


La plupart n'avaient jamais été si loin dans la forêt. Ce lieu sinistre où découlait une noirceur qui vous fait remonter un frisson barbare le long du dos. La bête était quelque part dans les parages et alors qu'on pose les packages, on entend la voix qui résonne, brise les rangs. C'est le prêtre qui les accompagne, chaudement envelopper de ta toge hivernale, qui prie. Il est là, au milieu de la foule, l'air grave. La Bible à la main, il tient de l'autre un encensoir où une épaisse fumée s'échappe. Il prie, bénit au mieux pour protéger ceux qui se prépare à affronter l'innommable animal qui créer la terreur depuis le début de l'hiver.

« Notre Père qui es aux cieux, que ton nom soit sanctifié, que ton règne vienne, que ta volonté soit faite, sur la terre comme au ciel.... »

Certains colons sont sans doute rassurés par sa présence, et sans doute cela est-il le cas pour vous aussi. Les Indiens quant à eux se tiennent quelque peu à l'écart et c'est sous le regard de l'impitoyable guerrier désigné par l'hoyaneh, qu'ils attendent. Wakiza, n'est-ce pas ? Ce sera lui leur courage, pas besoin de prière et certainement pas l'aide d'un Dieu impie qui trouve le repos dans le sang des plus faibles. Tout le monde se regarde en chien de faïence, on œuvre ensemble mais la méfiance demeure, les rancœurs persistent. Un regard vaut mieux que mille mots et chacun ici le comprend bien.

« Donne-nous aujourd’hui notre pain de ce jour, pardonne-nous nos offenses, comme nous pardonnons aussi à ceux qui nous ont offensés et ne nous soumets pas à la tentation, mais délivre-nous du... »

On se fige. Le bruit qui vient au plus près est celui du galop. Le brame qui résonne à travers la sombres forêts alors que bientôt, c'est la massive corpulence qu'un cerf qui sort des fourrés. La panique s'empare des rangs, tout comme la méfiance. L'animal fonce, zigzag entre les colons, manque d'empaler un Indien. Il est fou, complètement fou... Ou sujet à la peur. Oui c'est ça, c'est l'angoisse. L'animal, pourtant si beau et si fier, est terrorisé. Pire que ça, sur son chemin la neige se teinte de rouge. Cela serpente, glisse et l'odeur ferreux du sang remonte le long de votre nez. Alors que le cerf brame encore, il titube avant de soudainement s'écrouler de tout son poids. Et vous la voyez, la plaie. Il a littéralement été éventré et ses viscères fumants s’échappent de la meurtrissure sur son flanc. La respiration difficile, sous vos yeux horrifiés, le pauvre animal pousse un ultime râle de douleur avant que son corps ne se fige et se s'écroule lourdement sur le sol. Colons ou Indiens, esclaves et hommes libres... Quelque chose dans cette vision macabre vous pétrifie. On y voit là le signe inquiétant, une atteinte aux esprits de la nature. On y voit la puissance d'une créature capable de vous déchiqueter en un rien. Tremblant, presque larmoyant, le prêtre observe la bête terrassée et s’accroupit, posant sa main sur son museau. Les yeux ouvert, l'animal reste inerte. Il a trouvé le repos à présent... L'homme de foi lève les yeux vers la foule, il lance un regard inquiet sur ses comparses. Malgré lui, son regard s'attarde sur les Indiens présents qui vivent sans doute cet instant plus mal que lui.

« La bête... Elle est ici. »

Affirme-t-il avant de se relever. Les armes se braquent, on tend les lames, on remplit les fusils de poudre sous la hâte. Ce n'était qu'un moyen de les effrayer, de leur faire savoir le terrible sort qui les attend. L'animal infernal, créature macabre, cœur sombre et esprit torturé, la bête n'avait de cesse de tourmenté. On regard les alentours, les torches enfoncées dans la neige qui éclairent le camp d'une lumière faiblarde. Qu'avait dit l'hoyaneh déjà ? Que le feu était sa faiblesse ? Alors pourquoi n'y avait-il pas plus de feu ? Dans la panique soudaine, le prête se faufile parmi les hommes, il cherche du regard un visage familier qu'il n'arrive pas à voir à travers la foule.

« L'inquisiteur ! Où est l'inquisiteur ?! »

Gémit-il alors que personne ne se soucis de ses plaintes, trop occupé à préparer les armes. Et pourtant lui, pauvre homme d'église, semble être le seul à avoir compris ce qui se trame.

« Où est l'inq... »

Il ne finit pas sa phrase. Son corps est soudainement happé par une masse sombre, plus imposante encore que ne l'est le cerf mort au milieu du camp et dont les tripes se répandent sur le sol enneigé. C'est son cri qui résonne, électrise la foule. Personne n'a rien vu, personne n'a eu le temps de réagir. C'était rapide, beaucoup trop. Trop pour un humain, trop pour un animal. Et cette puissance dévastatrice. Une torche s'éteint, puis une seconde. La silhouette passe et repasse, laissant sur son passage cette odeur de putréfaction. Elle est là, votre Némésis. Cachée dans les ombres, éteignant une à une les torches qui vous éclairent, qui pourrait la trahir ou pire, la blesser. Et à vos pieds, la carcasse du prêtre a rejoint celle du majestueux cerf. Il gît dans son sang, le corps tordus dans une position absurde, presque irréel alors que son visage a littéralement été arraché. Voilà donc le message... Rien ne vous sauvera. Ni la lumière, ni vos armes et pas même vos dieux.

C'est le chaos, entre les cris, les tirs... le camp s'est soudainement retrouvé prit au dépourvu dans la noirceur de la nuit. Les Indiens qui sont les premiers à agir, semblent avoir trouvé une stratégie de défense remarque, intelligente. Sans doute parce qu'ils connaissent mieux ce monstre de légende aussi rare que néfaste. Mais ce n'est pas suffisant et bien que l'inquisiteur et ses hommes de main cherchent eux aussi à se défendre, prêt à encaisser une nouvelle attaque de la bête, tout autour d'eux les citoyens volontaires n'obéissent à rien ni personne. C'est la panique qui guide leurs gestes, leurs pensées si tant est qu'ils parviennent à réfléchir encore face à l'oppressante situation. On ne voit pas la bête, mais on ne l'entend pas non plus... Trop de coup de feu, d'ordre hurler. Si vous espériez la coincer, c'est peine perdu, car son avantage, elle le tient par sa discrétion. Parfait chasseur entraîne à tuer, vous n'êtes que des proies à massacrer,

Mais l'ombre passe encore, ça passe, ça repasse, fait des vas et viens autour du camp. Puis finalement, cela s'avance dans la lumière. Toujours aussi rapidement, trop vite pour être vu de l'oeil humain. Mais vous voyez au moins sa taille, vous pouvez distinguer ce qui ressemble à des cornes. Une torche s'éteint, puis une autre encore. Le temps d'en rallumer une, deux autres s'éteigne. C'est un cercle vicieux, une perte de temps. A-t-elle seulement peur de la lumière ? Du feu ? Car à son comportement, elle ne craint pas les torches, elle se joue uniquement de votre peur à vous : celle du noir.

Son cri retentit, assourdissant grognement qui résonne à travers la clairière. Impossible de distinguer sa provenance, c'est tout autour de vous. Pourtant dans votre hâte, dans le besoin de protéger vos confrères, vous avez oublié que d'autres ne sont pas aussi robuste et nécessite une protection plus grande encore... Loin des Indiens, éloigné de l'inquisiteur, une ombre puissante se glisse derrière Sonja et se redresse. Elle ne coure plus, elle est juste là, parfaitement silencieuse. Alors que sa silhouette gigantesque et humanoïde penche au-dessus de la femme, ses cornes elles, percent le ciel avec la même beauté que le cerf avant sa mort. Et sa peau est noir, ses yeux tout autant, deux gouffres vides et sans fond. Elle grogne, vous toise avant que son corps ne s'abat sur la pauvre Sonja, la plaquant au sol. C'est sa proie mais elle ne la tue pas, se contentant de garder une main griffue sur son dos. Elle n'a pas besoin de parler Mohawk ou Anglais pour faire comprendre ses attentions. Pourtant son visage s'abaisse, son dos se voûte et elle vient renifler la chevelure de la femme à la peau sombre. Elle semble chercher quelque chose sur elle ou peut-être... En elle ? D'un mouvement plus surprenant encore, elle frotte sa joue contre son crâne avant de de lever le visage, dévoilant ses crocs. Que peut-elle bien vouloir de la pauvre Sonja ?

Sous son corps allongé et musculeux au derme noir comme l'encre, la bête sent la femme qui frémit. L'huile qui se déverse imbibe le sol, la moindre étincelle pourrait les faire flamber tous les deux, pourtant la chose ne semble pas s'en préoccuper. Elle reste là, grognante, bien trop calme face à la situation. Sa proie immobilisé, le Wendigo n'a rien à craindre. D'elle est tout cas. Car la première chose qui attire son attention, c'est le guerrier Mohawk qui crie, qui cherche à attirer son attention. La bête redresse le buste, ses ramures pointant fièrement le ciel noircit de la nuit.


La bête étire ses lèvres, dévoile une rangée de crocs sanglants, puissamment acéré. Sur cette mâchoire, les crocs sont fait pour tuer, comme tout ce qui constitue ce corps élancé. La créature nocturne secoue la tête, il geint, il grogne de plus belle. La question réveille en lui un souvenir enfoui profondément, c'est comme le son d'une cloche qui résonne pour mieux le sortir de sa torpeur. Sa patte se presse plus fort sur le dos de Sonja mais le geste est cette fois, involontaire. C'est presque s'il le Wendigo se met en position défense au-dessus du corps de l'ancienne esclave. Il est difficile à présent de discerner la réalité à travers ses souvenirs. À travers les brides de son humanité refoulée.

« En... fant... »

Grogne-t-elle dans la même langue que Wakiza. La réponse ne tient qu'à un mot bafouillant mais au moins elle a le mérite d'être claire. La créature se penche à nouveau, frottant son front contre le crâne de Sonja dans un geste presque affectueux alors que son souffle brûlant et puissant chatouille sa lourde chevelure. Si la bête semble soudainement plus paisible, les cris qui retentissent à nouveau viennent immédiatement briser l'instant de paix. Et les coups de feu partent, fusent avec une violence rarissime. Une balle le heurte, perce tout juste sa peau. La douleur est minimisée et déjà, la petite balle de fer tombe au sol alors que la plaie superficielle se referme d'elle-même. La bête pousse un grognement sauvage, de haine et d'impatience avant de reculer, tentant d'échapper aux balles, un pur réflexe pour ce monstre légendaire que l'on ne peut blesser. Dans sa hâte à échapper aux attaques de ses assaillants, la créature recule, plonge à nouveau dans le fourré pour se cacher dans les ombres. Sonja est libre à présent, mais à quel prix ?

Et le jeu repart, l'ombre passe et repasse, plus vif que jamais. Un nouveau cri de douleur, l'odeur du sang qui se mêle à celle de l'huile des torches. Le premier corps tombe mais l'homme encore vivant est soudainement tiré dans la pénombre avant que son cri d'angoisse ne se change en gargouillis effrayant. Les tires continuent de fuser, les colons attaquent dans le vide, espérant juste que parmi les innombrables balles perdues, une au moins parvient à toucher leur cible invisible et féroce dans la haine qu'elle exulte. Une torche s'éteint, une seconde, un homme vole et heurte le sol avec violence, un autre se fait arracher le bras, puis un fini coupé en deux. La boucherie commence et bientôt, dans le dos de l'inquisiteur, la bête se dévoile à nouveau. Son souffle rauque chatouille sa nuque, sa bave sanglante de ses victimes tombe sur le tissu coûteux de sa tenue. Qu'il prie le parasite, il crèvera comme tous les autres. Les griffes tailles, c'est un geste rapide et vif . Le tissu hivernal à au moins le mérite de limiter les dégâts mais la griffure est néanmoins importante. L'animal, pousse un cri de satisfaction, là au milieu du campement avant de se jeter sur le premier venue. Il laisse Alphaeus en paix mais la pauvre victime sur laquelle la créature à jeter sa dévolue se fait allègrement déchiqueter. Mit en pièce, les viscères qui se répande dans la neige. Il se calme à nouveau, se dresse sur ses pattes arrière avant de se tourner à nouveau vers l'Indien et ses comparses avant de grogner, plus sur le ton de la menace.

« Mon... enfant... Où est... mon... en...fant... ? »

La bête gronde.
La bête grogne.
Le déplaisir et l'impatience déforment son faciès aux traits étrangement humains. Il lui est d'autant plus difficile d'avoir à refouler son instinct meurtrier, de se retenir de massacrer tous ces impudents sur son territoire. Surtout lui, l'homme au dieu impie, lui le visage de ceux qui tue pour une soi-disant bonté alors qu'ils ne laisse dans leur passage qu'un sillage de sang, de feu et de cendre. Alors quand l'inquisiteur sort sa lame, le wendigo pivote vers lui, pousse un long et terrifiant grognement. Le cri guttural fait s'envoler les derniers oiseaux encore présents dans les environs alors que son haleine fétide et quasi infernal, vient lécher le visage d'Alphaeus.

« Pas... de taille... petit ho-mme...de... dieu impi... »

Se contente de grogner la chose avant de s'éloigner de lui, piétinant les cadavres laissés à l'abandon, pataugeant dans leur sang avant de venir souiller la neige de ses pas. Le campement est devenu un tombeau, les armes sont toujours braquées mais tous ont compris que rien ne sert de tirer. Ils épuisent leurs munitions dans le vide. Alors malgré l'angoisse, il a ce silence de mort qui règne dans le campement. Tous les regards sont tourné vers Sonja et les Indiens qui semblent avoir réussi à captiver l'attention de l'ignoble bête.


La créature voûte le dos, passe de la position assise à quatre pattes. Tout dans sa posture trahit un besoin de charger. Dans le dos du prédateur, ses muscles roulent sous son derme noirci, ses omoplates ressortent tout comme la pointe de ses vertèbres. Il est comme ces félins caché dans les fourrés qui attendent l'instant propice pour attaquer.

« Non. »

Rétorque la bête toujours sur ce ton au timbre animal. Les lèvres tressautent, laisse entrevoir crocs et salive abondante maculée de sang encore frais.

« Si pas avoir enfant... Moi tuer hommes de faux Dieu... Si pas avoir enfant... Moi tuer tous humain et forcez-toi a regarder... »

Et elle se redresse à nouveau, de toute sa stature avant de soudainement bondir et de se cacher dans les ombres. Et le jeu recommence, ça vient, ça part, ça file. Toujours trop vite pour l'oeil humain. Juste une bourrasque. Et chaque fois qu'elle passe, c'est le cri d'un homme qui meurt. Trois nouveaux cadavre sont éjectés à travers le camp, leur sang qui vous éclabousse est brûlant comparé au froid de l'air. Mais dans les ténèbres, la bête passe la tête, ses cornes sombres brisant l'éclat des torches avant que sa voix gutturale ne s'adresse aux protagonistes.

« Enfant plus jeune que femme noire... Enfant être fille... avoir cheveux et yeux de ténèbres. Vous avoir jusqu'à lever soleil pour ramener enfant... Sinon, enfant d'hommes blancs mourront. »

Alors que la créature disparaît lentement dans les ténèbres et que seul sont pas lourd trahi son éloignement, vous êtes là, au milieu des cadavres. En plus de ne pas avoir pu blesser la créature, vous découvrez que le second enfant disparu est quant à lui, bel et bien vivant.

Résumé de l'event - phase 2 - Trop fort, trop rapide. Entre mutilation et terreur, le wendigo a imposé sa puissance et poser un ultimatum clair: que son enfant perdu lui soit rendu ou bien celui kidnappé en début d'hiver sera tué et avec, tous ceux que la bête jugera bon à être massacré sans ménagement. Au fond, vous savez tous que les choses peuvent dégénérer à tout instant mais cela n'a fait que renforcer le courage de certain qui durant une nuit complète, qui se sont activement mis au travail pour déjouer les plans du wendigo. Pourtant, bien des échecs sont survenus lors de ces tentatives, cela veut-il dire pour autant que tout est perdu ? Non, car il reste encore à tenir tête à l'infâme créature et à la massacrer avant même qu'elle ne s'en prenne aux trois nations présentes sur le territoire. L'heure n'est plus aux disputes, alors même que le soleil s'apprête à se lever, votre courage devient votre meilleur arme. Ne craignez pas la bête, faite là vous craindre.


Ils avaient œuvré toute la nuit, planche par planche, clous par clous jusqu'à ce que la fragile barricade autour du campement ne se dresse dans un espoir de protection. Mais ils avaient vu la terrible force de la bête, sa vivacité... Ces quelques planches ne seraient jamais suffisantes pour retenir un tel monstre. Mais que pouvaient-ils faire d'autre ? Et en une nuit, le petit campement précaire censé abriter une vingtaine de personnes à doubler de volume, s'est rempli de tente, se voit venir de la colonie des chargements d'armes, de nourriture. Tous les dons généreux de la populace, ceux amassés sous les ordres du conseil. Ce n'est plus un campement à présent, c'est bastion. Un pitoyable bastion, mais un bastion tout de même qui sera le seul rempart entre les courageuses âmes qui l'abritent et la terrible bête affamée.

Pourtant l'organisation elle, semble prendre forme peu à peu sous la juridiction d'un homme. Le conseil de la colonie ne lâche rien et encore moins lorsque qu'un monstre répugnant arpente librement les campagnes pour massacrer ses habitants sans ménagement. Tout le monde n'est pas courageux là-bas à Warwick bay et si les attentions du conseil semble louable, aucun de ses membres ne s'est pourtant manifester au bastion. Non, ils ont désigner un émissaire avec les pleins pouvoirs pour œuvrer en leur nom au seins même des barricades du bastion. Samuel Drake est le visage qui représente le conseil, si peu ont eu l'occasion de lui parler, sa réputation le précède pourtant. Bon puritain, chef de famille accomplit, veuf assumé à l'ombre austère et rehaussé d'autorité.

Mais Samuel n'est pas le seul à s'imposer de son charisme, l'inquisiteur Vail est là, a fait son retour avec une arme potentiellement dangereuse pour le wendigo et s'il est observé par la plèbe avec une méfiance extrême, tout espère que sa présence sera salutaire et qu'il sera le brave qui terrassera la bête. Cependant si les choses se sont considérablement accéléré durant la nuit, rien n’est gagné d'avance. Dans le bastion, la foule grossit à chaque minute, les indépendants du territoire viennent trouver refuge, des Gitans aussi. Si tous espèrent trouver la protection ici, leur présence risque de compliquer les choses durement. Dans la tente principale où Samuel et Alphaeus sont sans doute occupés à parler stratégie, un soldat fait son entrée. C'est le capitaine de la milice, Grégory McLane, un homme intrépide mais sans doute trop terre à terre dont l'esprit est bien loin des superstitions qui règnent dans les alentours.

« Messieurs. » Salut poliment McLane avant de s'approcher de la table où une large carte de la région est éclairé par une lampe à huile. « Nous avons reçu un message, notre émissaire envoyé chez les Mohawk est revenu avec des mauvaises nouvelles... Leur chef a retiré ses troupes, ces maudits sauvages nous ont lâché à la dernière minute et toujours aucune trace de l'enfant que recherche la bête. On ne sait ni de qui il s'agit, ni où il se trouve... Le soleil se lève dans une heure, ce serait un miracle si les Indiens changeaient d'avis pour nous épauler. Et sans ce guerrier mohawk pour traduire ce que cette créature peut bien nous dire avant de tous nous massacrer... » Il soupir, las et épuisé. «  Et ce n'est pas le seul problème... Nous avons des dizaines et des dizaines de réfugier qui prennent refuge ici... J'ai reçu un autre message, Warwick Bay a fermé ses portes, empêchant quiconque de rentrer et de sortir de la colonie sous ordre du conseil, si les choses tournent mal, nous sommes coupé de tout... Par conséquent, tous ceux extérieurs à la colonie s'amassent ici dans le bastion. Notre nombre triplé en l'espace de quelques heures et ce n'est que le début... Nous ne pourrons pas protéger tout le monde... J'espère que vous avez trouvé un prêtre de rechange ! Je me fiche de savoir si c'est un homme ou une bête dopée à la poudre de perlimpinpin mais le conseil exige la tête de cette chose empalée sur une pique. »

McLane est à bout de nerfs et commence à avoir du mal à le cacher. Il observe la carte en silence avant de laisser ses doigts glisser sur le Vélin. Il est soucieux et à toutes les raisons du monde de l'être.

« J'ai fait savoir dans les rangs que nous cherchions des volontaires pour former un groupe de recherche. Je prie pour que ce gosse soit encore vivant quelque part...»

Une tête émerge soudainement par l'embrasure de la tente. C'est Thomas, un homme maigrelet avec un œil de bois qui lui donne l'air aussi sordide qu'idiot. Tremblant, il observe les trios avant de lâcher d'une voix criarde.

« Cap'taine ! Vous avez dit qu'il fallait venir vous voir si y avait du nouveau ! Il y a deux sauvages qui viennent de pénétrer dans le bastion chef ! Vous devriez venir voir, l'un d'eux il n'est pas comme la femelle qui l'accompagne, il est plus … euh... » Il fronce les sourcils, cherchant les mots. « Comme nous. C'est ça ! Il est plus comme nous, chef! »