Bartlett’s. Chaque fois que Whisper remonte le volet pour dévoiler ce nom, sa moustache grisonnante en frémit de frustration. Ce patronyme devra le suivre jusqu’à sa mort. Sa condition lui interdit de le changer, et les soupçons risquent de s’éveiller s’il utilise la vieille pour ça. L’affranchir, soit. Mais céder la boutique ancestrale à un nègre ? La boutique lui appartiendra tant qu’elle sera en vie. Le fait qu’il ait besoin d’elle jusqu’à la fin de ses jours l’irritait d’autant plus. Au moins, désormais, il la tient en laisse. Ce matin, il l’a accompagnée sur le perron de la demeure et l’a faite asseoir sur la chaise à l’ombre du toit. Pour qu’elle profite du soleil, qu’il a dit. Tu parles. Plutôt pour que les puritains ne soupçonnent rien. Juste une veuve qui a perdu la tête, vieillesse oblige. Quoi de plus habituel ?
Alors que l’apothicairerie ouvre ses portes, Whisper sent déjà les regards des autres commerçants se poser sur lui. Leurs yeux dardent la moindre erreur, le moindre faux pas. Leurs langues fourchues n’attendent que cela pour s’agiter. Mais le nouvel apothicaire de Warwick Bay se montre toujours prudent, toujours discret, toujours aimable. Il a le parler sirupeux, le geste pointilleux. Les comptes sont tenus avec soin. Personne n’a éventré la caisse. Les boîtes de toutes les couleurs sont alignées comme il faut, par ordre alphabétique. Et la boutique sent toujours aussi bon. Tous ont constaté en pinçant les lèvres que ce commerçant n’a rien à se reprocher.
Vêtu d’une simple chemise blanche rentrée dans un pantalon surmonté d’un tablier gris, Whisper attend. Accoudé sur son comptoir, le menton posé sur la main, il scrute l’entrée de son petit commerce. L’apothicairerie, en plus d’être un travail plutôt calme, fonctionne bien. Qui n’a pas besoin d’un médicament ou d’une infusion ? C’est là que le sorcier aperçoit une petite silhouette blonde, affublée d’une robe à fleurs. Une petite bourgeoise sans chaperon ? Voilà qui est surprenant.
« Bonjour mademoiselle. » lui répond-il avec un sourire courtois.
La demoiselle s’avance, avec ce petit haussement de menton si typique de sa classe. Il reconnaît la fille Perkins. Plutôt curieuse, intéressée. Mais d’une arrogance ! Enfin, qu’est-ce que ça change. Le sourcil levé, il écoute sa question avec intérêt. Crampes abdominales ? Pour une jeune femme de son âge, une seule raison devait s’imposer. La mère Bartlett disait que c’était le signe de porter un enfant. Whisper, lui, a toujours eu quelques réserves. Faire un gosse à un si petit corps, c’est assurer la mort à au moins l’un des deux.
« Je vais vous chercher ça. »
L’apothicaire attrape son escabeau en bois et le fait glisser jusqu’à la lettre F. Il grimpe et saisit une boîte rouge, où des feuilles séchées s’entassent. Sentant le regard de la jeune blonde lui piquer la peau, il revient vers elle et pose la boîte sur le comptoir avant de l’ouvrir et d’en sortir quelques fanes.
« Une infusion de feuilles de framboisier, deux fois par jour. Il vous en faut pour combien de temps ? »
07.01.17 16:45