Witchcraft

Wendigowak.

Le nom de la Bête siffle, écorche, effraie. Il s’immisce dans les oreilles des Blancs qui l’entendent et le prononcent sans le comprendre – sans chercher à comprendre. Il fait douter les cœurs les plus hardis. Les femmes enferment les gamins à double-tour dans leurs chambres – la rumeur dit que cette créature s’en prend aux plus faibles. L’affolement général claque les portes pour les verrouiller à double-tour.

Warwick Bay se tait et pourtant Warwick Bay bourdonne. Elle se tapit dans l’ombre, proie effrayée, chasseuse de pacotille attendant qu’un piège vienne enfin la libérer de ses tourments. Mais Whisper, l’apothicaire, l’affranchi, le toléré, n’a pas le droit de s’enfermer. Il s’attèle à la tâche, accusant mille idées dans son crâne dégarni. Et ce mot. Cette appellation.

Wendigowak.

Son âge et son expérience lui ont permis de connaître ce nom. Jamais encore il n’a pu en rencontrer un de son vivant – au contraire des si discrets change-peaux. Les natifs du Cercle lui en ont déjà parlé, et il connaît bien la vieille mère du clan Mohawk. Parfois, il regrette de ne pas pouvoir davantage lui rendre visite. Il s’est habitué aux trahisons de sa vieille carcasse. À la solitude qui le tiraille au fur et à mesure qu’il s’approche de la fin. Tel semble être le destin des aïeux qui n’ont plus que leurs os pour leur tenir compagnie – l’autre vieille chèvre ne lui dira pas le contraire.  Mais il semblerait que l’apothicaire ait un sursis. Les gens ont beau lui cracher dessus, ils ne peuvent se passer de lui – il s’en est assuré.

Le petit dispensaire à l’intérieur de l’hôpital a été réquisitionné. À l’intérieur, Whisper prépare bandages, onguents, attelles et autres cataplasmes. Le Patriarche s’attend déjà au pire. Peut-être devra-t-il choisir ceux qu’il voudra protéger contre la fureur du monstre. Car il fera encore des dégâts. Tout moyen de l’annihiler, ou de l’anéantir, sera le bienvenu.

Ses lèvres charnues et parcheminées ne peuvent s’empêcher de sourire derrière les poils drus de sa moustache quand il aperçoit Sonja. C’est qu’il l’aime bien. Rares sont les personnes auxquelles il s’est attachées, mais il ressent quelque solidarité pour ses pairs. Les noirs. Les rouges. Ceux dont la peau accueille le soleil, quand celle des autres brûle. Il se contente d’acquiescer, un peu gauche, quand elle semble rayonner malgré l’horreur qui rôde.

« Grande chasse… Ouais. Je donne un coup de main pour soigner, tout ça. C’est tout ce que je peux faire. »

Pour l’instant.
Le Patriarche attend, en réalité, de cueillir davantage de détails sur le monstre à bois de cerf. A-t-il fait beaucoup de dégâts ?

« Peux-tu me dire ce qu’il s’est passé, là-bas ? Tu as vu le Wendigo ? Il y a beaucoup de blessés ? »

Sa voix rocailleuse roule comme les vagues tourmentées d’un grand océan. Paisible de nature, soudainement agité. Le travail est son seul refuge – seul sursis. Whisper a le sentiment qu’il ne pourra rester à l’arrière, malgré son âge. Il a ses devoirs. Ses engagements. Comment faire sans se démasquer ? Le vieux sorcier suit sa jeune comparse du regard.

« Prends ce dont tu as besoin. Ils t’ont laissé venir avec eux, à ce que je vois. » ajoute-t-il en haussant un sourcil.

Il se demande comment elle a fait. C’est une femme – une Noire. Jamais il ne douterait de son courage, ni de sa détermination. Ce qui n’est pas le cas de la majorité des colons.

Pas grand monde à soigner, qu’elle dit. Soit la chance a protégé les volontaires, soit la mort les a débarrassés des plus faibles. Il n’arrive pas à sourire lorsque Sonja se réjouit de la mort de ces Blancs : celle de ses alliés natifs éprouve trop ses pensées. Wendigo. La bête ne voit pas les couleurs, comme elle ne voit pas la douleur : elle dévore, démembre, arrache. La description de la Bête lui inspire quelques hochements de tête évasifs. Il rumine dans sa moustache quelques « Mmh, mmh » désabusés. Lui non plus ne craint plus la mort. Il héberge un cadavre ambulant – ou l’inverse – et se rapproche de son heure. Il attend, en bon vieillard, que les dieux viennent le cueillir. Qu’il se repose enfin de ces souffrances.

Whisper frémit un peu pourtant quand elle lui parle de son tête-à-tête. Comment a-t-elle fait pour survivre à l’échange ? Qu’a pensé le Wendigo en approchant la jeune affranchie ? Peut-on encore penser, lorsque la sauvagerie écrase à ce point la conscience ? Ou alors…

« Tu es au courant... que la chose cherche son enfant ? »

Brusquement, ses prunelles sombres se lèvent vers elle. Son palpitant s’affole à l’annonce de ce détail.

« Tu as bien dit… son enfant ? »

Le bokor croise les bras, sourcils froncés. Un enfant. Le Wendigo a un enfant – chose banale. Et « elle » – comme Sonja l’a appelée – s’en souvient. Elle le cherche.

« Si cette bête, comme tu dis, cherche son enfant… Ça veut dire que tout n’est pas perdu. Que nous ne sommes pas obligés de la tuer. Ça veut dire qu’il reste une parcelle d’humanité en elle, et cette parcelle, c’est son enfant… »

Si sa carcasse tend à le trahir, sa cervelle ne lui a pas encore fait défaut. Les rouages dans sa tête s’actionnent, crissent, roulent. Les pensées s’entremêlent pour engendrer des dilemmes.

« Si cette chose a encore un grain d’humanité dans la caboche, il me paraît juste de la traiter en tant que telle. Tuer la bête, pas la personne. Qu’en dis-tu ? »

De nouveau, Whisper ponctue l’allégation de sa comparse par des hochements de tête et des grognements. Sonja voit clair. Une idée vient s’immiscer dans son vieil esprit. Risquée. Mais faisable – surtout pour un Patriarche. Il devra sortir de la ville. Se faire discret, et trouver le moyen de contacter les change-peaux. Pas le temps de se concerter avec le Coven : pour cette bataille, il fera cavalier seul.

« Tu as raison. Wendigo ou non, on a rarement vu les Blancs se montrer conciliants envers les natifs. »

Il se redresse, vieille branche encore solide.

« Nous sommes face à un phénomène qui les dépasse. Cette chose est liée à la nature qu’ils détruisent. Ils ne pourront rien faire pour elle. Mais nous, nous pouvons. »

Moi, je peux.
En partie.

« Si nous les laissons faire Sonja, la rage du Wendigo empirera. Elle ne pensera plus à son enfant – elle l’oubliera. Et là, je garantis pas qu’elle t’épargne, la prochaine fois. »

Il s’affranchit du verbe hypocrite et des bienveillances inutiles. C’est une guerre, avec son lot de violences sanguinaires. Comme celle qui a décimé son peuple, et celle qui a brûlé les siens. Celle qui s’abattra de nouveau. Toujours la même, celle des peaux laiteuses.

« Il faut qu’on éloigne la bête. Qu’on la force à se rabattre vers les Indiens. Ils sauront mieux que nous quoi faire en évitant les dégâts. Pour ça, va falloir faire diversion. Tu es prête à m’aider ? »

Ses prunelles noires soulignent la gravité de la situation. Sa question, au moins, lui donne le choix : l’aider ou fuir. S’évaporer sans regrets, et laisser ce vieux fou à ses occupations.

Malgré la gravité de la situation, un mince sourire s’étire sous les moustaches poivre et sel. La dévotion de Sonja est enivrante. Le duel avec la bête aurait pu l’inciter à se replier, mais elle reste là, brave. C’est grisant. Son visage souriant se plisse en rides solaires.

« Dans ce cas, ce n’est pas la chose qu’il faut divertir. Mais les Blancs. »

Il s’appuie sur la table. À ses côtés, onguents et cataplasmes n’attendent que de servir. Mais c’est tout autre chose qui les sauvera – il en est persuadé. Le wendigowak, mauvais esprit, affaiblit l’âme de l’Indien. Les deux se battent encore au sein d’une carcasse maudite. Il suffit de bannir l’esprit pour conserver l’âme.
Un exorcisme.
Ses vieilles dents se dévoilent dans un sourire satisfait. C’est que sa caboche n’est pas si vieille, finalement.

« On doit trouver un moyen de les mener dans la mauvaise direction. Trouver nous-mêmes le Wendigo. J’ai un moyen de le repousser. Ça va pas te plaire, mais il va falloir me faire confiance. »

Il se gratte la tête. Plus le temps de réfléchir. Il faut agir. Quitte à avoir l’air d’un vieux fou.

« Il me faut du sel. J’en ai à l’apothicairerie. » gronde-t-il.

Déjà le sorcier semble plus imposant. Décidé. Agité. Il y a comme une aura sépulcrale qui suppure de sa vieille carcasse.

« Et si tu te poses la question, je suis totalement lucide. Certaines choses t’échappent, et nous n’avons pas le temps pour des explications. Et si t’as pas envie de le faire pour les Blancs, ou pour moi, alors fais-le pour les Indiens. » assène-t-il.